Belle Infidèle, Romane Lafore

Vive l’infidélité ! Les meilleurs traducteurs seraient ceux qui, s’affranchissant du mot à mot, offriraient une version sublimée du texte d’origine.

C’est l’histoire de Julien Sauvage, traducteur d’Italien peu connu, soudainement démarché pour traduire le nouveau Prix Strega, « Rebus ». Pourquoi lui? Impossible de refuser une telle proposition, depuis trois ans il patine dans sa vie personnelle et professionnelle. La mort de sa mère et la rupture avec Laura sont deux chagrins dont il ne se remet pas. Au fur et à mesure du travail de traduction, les coïncidences se multiplient entre le texte et sa vie amoureuse passée. Simple phénomène de transposition à l’œuvre ou véritable machination ?

Ce roman est un thriller burlesque, où les personnages foisonnent et les indices semés comme les cailloux du petit Poucet. Julien arrivera-t-il à prendre la distance nécessaire au texte ? Qu’apprendra-t-il des vertus de l’infidélité ? Sur qui peut-il encore compter ? Entre Paris et Rome, les mots et les souvenirs virevoltent, et cette mise en abyme de fictions m’ont époustouflé ! Quel style dynamique, énergique et littéraire ! J’ai beaucoup ri aux déambulations de Julien Sauvage et aux chapitres sur le milieu de l’édition. Je vous recommande cette lecture qui n’a rien à envier à sa magnifique couverture.

Rose Désert, Violaine Huisman

C’est quoi ça, si ce n’est pas de l’amour, lui demandais-je quand il m’affirmait que nous ne nous aimions pas, ou que lui ne m’aimait pas, ou ne m’aimait pas d’amour : C’est quoi alors ça ? C’est de la luxure, chérie.

Après Fugitive parce que Reine, autobiographie intense et émouvante sur la mère maniaco-dépressive de Violaine Huisman, l’auteure s’attaque ici à une relation toute aussi fusionnelle et explosive, un homme dont elle était folle de désir et d’amour, hélas à sens unique. Après leur rupture, elle s’est envolée vers le Sahara, effectuer la traversée des déserts de sa vie.

C’est en Mauritanie que des chercheurs ont découvert la plus vieille couleur au monde. Un rose profond, issu des pigments de fossiles moléculaires produits par d’anciens organismes photosynthétiques, qui auraient habité un océan disparu depuis des billions d’années.

Elle ne s’est pas préparée au voyage, elle atterrit là, au Maroc, sans penser aux précautions d’usage quand on est une femme dans un pays d’hommes… Et si elle était venue ici pour retrouver un peu de « lui » à travers cette culture de la domination masculine ? La jeune femme de trente ans est en manque, prise au piège d’un désir fiévreux, addictif.

Je n’avais pas choisi d’être célibataire, je n’avais pas décidé de me faire planter par l’homme pour qui j’aurais vendu mon âme, à qui, un siècle plus tôt, j’aurais sacrifié mon nom et ma réputation, celui pour lequel j’aurais renoncé à mon indépendance, cette autonomie que j’avais pourtant convoitée avec autant de fièvre que j’avais adoré son corps.

Deuxième partie, nous basculons dans une sorte de « Fugitive parce que Reine bis », petit à petit les blessures originelles se rejoignent, car au final les relations que nous vivons sont souvent celles que nous avons déjà vécues. Le modèle maternel est une initiation à l’amour et à la découverte de la sexualité ; à travers les hommes de sa mère, Violaine a intégré des schémas, des répulsions et des critères qu’elle ne maîtrise pas. L’objectif de sa traversée du désert est d’ailleurs de rencontrer Adama au Sénégal, le dernier mari de sa mère. Cette rencontre sera plus tard associée à une disparition insoutenable. Comme si les rencontres masculines étaient toujours, inéluctablement, liées aux fuites de sa mère. « Maman », l’objet de ses névroses, devient le point d’ancrage éternel de ses romans.

S’il y a une chose dont je suis sûre en ce bas monde, c’est que je ne me remettrai pas du suicide de ma mère.

Je vous invite à découvrir ce livre au romantisme pornographique, dont le style oscille entre modernité crue et envolées lyriques sublimes. Violaine Huisman nous envoûte avec audace et dévotion dans une littérature qu’elle n’emprunte à personne.

Un parfum entêtant de soufre se dégageait de sa peau ; son contact me rendait combustible. J’aurais voulu brûler vive une fois pour toute et cesser de me consumer à petit feu. Ce désir indomptable que j’avais de lui immolait en moi toute raison, toute pudeur. Je devais le supplier de ne pas me toucher le bras en public pour ne pas avoir à me débattre, in petto, contre l’envie furieuse de me déshabiller sur-le-champ. Je me le serais volontiers coupé, ce bras, pourvu qu’il me fasse l’amour encore une fois, juste une dernière fois, sur la banquette arrière d’un taxi, contre un orme à Central Park, dans l’exiguïté puante et chaotique des chiottes d’un train en marche, derrière l’arche du pont de Brooklyn, dans sa chambre d’adolescent, en équilibre sur un balcon au 19e étage, sous des étoiles brouillées par les gratte-ciel, par terre —carrelage ou graviers qu’importe— de préférence à la lumière du jour, à défaut à celle d’un plafonnier, à bout de souffle.

Le bal des folles de Victoria Mas

Impossible de passer à côté de ce livre-phénomène de la rentrée, le premier roman de Victoria Mas, fille de Jeanne.

Qui étaient-elles, ces femmes internées à la Salpêtrière au XIXème siècle ? Charcot et ses infirmières les surnommaient les folles, les aliénées. Souvent, il s’agissait de femmes traumatisées, violées, que l’on disait hystériques. Emancipées avant l’heure, féministes ou adultères, il fallait éviter de sortir du rang des épouses idéales. Répudiées par leur mari ou leur père, ces derniers les déposaient là, tels des débris encombrants, plus pour s’en débarrasser que les faire soigner. Ils ne revenaient jamais les chercher. 

À la Salpêtrière, leur quotidien rébarbatif ne faisait qu’aggraver les crises, aucune activité n’était permise, tout au plus un peu de tricot, pas de lecture, activité provoquant la mélancolie. En cas de problème, des internes compressaient leurs ovaires à deux doigts ou leur offraient un petit sniff d’éther. Une fois par an, un bal était organisé pour divertir les Bourgeois, la foule se pressait à l’entrée de l’hôpital comme s’il était devenu zoo, quant aux folles elles attendaient cette soirée toute l’année, unique moment de contact avec le monde extérieur. Chaque vendredi, le professeur Charcot les offrait en spectacle, une séance d’hypnose publique où les jeunes femmes, cheveux lâchés et poses lascives, reproduisaient dangereusement leur transe devant un public masculin, sous prétexte de faire avancer la science… Ah! tous ces hommes au taux hormonal immobile, Freud, Charcot et compagnie, cherchant la clé, le contrôle du mystère féminin ! 

Les folles fascinaient, envoûtaient, et nous lecteurs les observons déambuler avec effroi, de leur dortoir à leur bol de soupe du soir. On s’attache inévitablement à l’une d’entre elle, Eugénie, doté d’un don maléfique : le spiritisme. Depuis toute petite, elle voit les défunts, son grand-père notamment. Elle est aussi une jeune femme engagée aux idées un peu trop modernes pour sa famille conservatrice. Ni une ni deux, son père la dépose à La Salpêtrière. Elle rencontre Geneviève, infirmière dévouée du Professeur Charcot. Eugénie va alors faire basculer l’équilibre de l’hôpital. 

En plus d’être passionnant et totalement addictif ce roman suscite la réflexion, sur la condition féminine notamment, également sur notre rapport à la folie, et à la différence. 

Qui sont les vrais folles ? Celles qui osent, celles qui les jugent, ou celles qui les lisent..?

Les guerres intérieures, Valérie Tong Cuong

Ouverture du bal… Rentrée littéraire c’est parti!! Je vous ai choisi le nouveau roman de Valérie Tong Cuong, très beau coup de coeur, une fiction contemporaine que j’ai dévorée pendant mes vacances.

Jamais Pax Monnier n’a aussi bien réussi un casting, il arborait le voile dramatique et mystérieux des grands artistes. Il rêvait de tourner avec Peter Sveberg et miracle : il est bien pressenti pour le rôle.
Cet air lointain cache cependant un lourd secret. Il a négligé d’appeler la Police quelques heures plus tôt, lorsqu’il a entendu le cri d’agonie de son voisin du dessus. Il n’a pas réagi, il avait peur d’être en retard au casting, il s’est persuadé que ce n’était rien. Pourtant le jeune homme à l’étage baigne dans son sang, victime d’un accès de violence gratuit et impuni. Le succès de Pax, s’il a lieu, sera lié à la culpabilité d’une vie gâchée. Sa guerre intérieure.
Plus tard, il tombe amoureux d’Emi, 40 ans, chef d’entreprise. Elle a fait appel à ses talents de comédien pour former ses salariés. En effet, un de ses employés est mort lors d’une sortie de route, Emi en porte la culpabilité, elle ne croit pas à la thèse de l’accident, le salarié était malheureux, en mal de reconnaissance, sa mort est un fardeau, sa guerre à elle qu’elle ne verbalise pas.
Emi et Pax tombent amoureux. Est-ce parce qu’ils partagent les mêmes failles qu’ils sont attirés l’un envers l’autre? C’est un amour impossible, la culpabilité de Pax ressurgit, il doit prendre ses responsabilités. Mais y a t’il toujours un responsable ? « La vie est un risque », lui souffle Emi.
À affronter ses démons, à choisir entre la lâcheté et le mensonge, on risque parfois de tout perdre.

Je suis infiniment admirative du style de Valérie et des problématiques actuelles qu’elle aborde dans ses romans. L’humilité transpire entre les lignes, il n’y a pas un mot en trop, son écriture est au service du lecteur, limpide et exigeante. Je ne connais pas ses guerres intérieures, mais comme j’aime son âme que l’on perçoit à travers ses personnages ! Merci Valérie et bravo !

 

Extraits

Chaque fois qu’il lira dans le journal les récits spectaculaires de ce jeune couple, gagnant d’un fabuleux voyage, dont l’avion s’est crashé au milieu de l’Atlantique, de cet ex-millionaire du loto ruiné et dépendant des aides sociales ou de cet homme dont l’auto s’est encastrée dans un platane alors qu’il se rendait à son mariage, Pax se reverra, euphorique et candide, courant vers son propre abîme.

 

Elle est désorientée lorsqu’elle repense à Pax Monnier, à ce qu’elle a lu dans son regard, et plus encore par ce flottement sensoriel qui l’a happée, transportée, comme un léger galet roulé par la vague. Elle s’applique à l’ignorer mais tout la ramène à cet état paradoxal qu’elle désire autant qu’elle le redoute, un courant d’air léchant ses épaules, la chaleur  de l’ordinateur posé sur ses genoux ou le battant ouvert d’une fenêtre.

 

La lâcheté était peut-être le caractère le mieux partagé dans ce monde : chacun l’expérimentait tôt ou tard, d’une manière ou d’une autre, et s’empressait aussitôt de la dissimuler. Pax avait obéi à ce déterminisme universel. Il avait agi de manière discutable, il n’en était pas fier, mais au moins en avait-il conscience, au moins avait-il renoncé à se mentir.

Romy, une longue nuit de silence, par Sarah Briand

Ne l’appelez pas Sissi, elle détestait ça. Elle n’était pas cette jeune fille aux longues tresses, elle était bien plus complexe, meurtrie, vulnérable. Elle était allemande et française, elle était saturée de failles et pétrie de chagrins le jour où on l’a retrouvée morte à son domicile le 29 mai 1982. Le premier à accourir ? Alain Delon, le grand amour de sa vie, son ami, son confident. Il s’était fait connaître grâce à elle, plus tard il lui a proposé « La piscine » lorsque la carrière de Romy battait de l’aile. Elle n’a jamais eu confiance en elle, elle ne croyait ni à sa beauté ni en son talent pourtant immense, elle était inquiète et susceptible.

Des amours elle en a connu beaucoup, tous ces hommes, acteurs et réalisateurs dont elle cherchait le regard, l’admiration, la complicité. Le côté sombre aussi, comme son premier mari Harry Meyen, suicidé à 54 ans. Car derrière les feux des projecteurs il y avait une enfance courte, une mère absente et carriériste, des liens mystérieux avec Hitler, des paparazzi partout, à l’hôpital, au cimetière et sur les tournages.

Elle n’aimait pas beaucoup la presse, mais Sarah Briand —journaliste— ne lui en tient pas rigueur, avec ce livre elle lui offre un magnifique cadeau : la vraie Romy. Le tableau réaliste et émouvant des grands moments de sa vie. Elle dresse un portrait très sensible et juste de cette femme-mystère, aussi solaire et magnétique que désenchantée et inconsolable. On ne s’en lassera jamais, elle manque terriblement au cinéma. Appelez-la Romy Schneider !