L’île de Jacob, de Dorothée Janin

Est-ce l’histoire d’une île, d’un homme, ou de notre planète ? Est-ce le roman d’un jeune adolescent ou l’allégorie du chaos ?

Nous sommes à Christmas Island, entre l’Australie et Java, une île où les crabes étaient si nombreux que la plage devenait rouge. Mais ça, c’était avant l’arrivée des fourmis et la destruction de l’écosystème, mettant à mal la prolifération des populaires crustacés, et donc l’économie de ses habitants, faisant probablement de Christmas Island le reflet de notre future planète.


Le narrateur, un adolescent doué et mélancolique, y débarque aux côtés de son père chercheur, alcoolique depuis la départ de sa femme. À l’aube de sa vie d’adulte, le jeune homme va faire ses premières expériences sur l’île. Il découvre les filles, et surtout, il rencontre Jacob, un moniteur de plongée suscitant à la fois la fascination chez des adolescents et l’opprobre des habitants. Qu’est-ce donc que ce mélange de désirs, de pulsions contradictoires, si ce n’est l’apprentissage de la vie ? Est ce toujours ainsi que l’on y plonge, esseulé sur une terre aride ?


Ce roman avait suscité mon intérêt grâce au prix Maison rouge, décerné par un jury composé de grands génies de la littérature, Philippe Djian évoquait une voix nouvelle, une auteure à part entière, et c’est vraiment ce dont il s’agit, Dorothée Janin nous fait partager une langue incroyable, et une telle atmosphère ! En le lisant vous êtes immédiatement sur l’île, envahi par un sentiment d’ivresse et de solitude intense. Une immense réussite dans la forme et grâce à toutes les questions que ce roman suscite. Bravo !

Quadrille d’Inès Benaroya

Ça fait 6 mois que je trépigne de joie à l’idée de vous parler de ce roman !
Lu pour le Prix de la closerie des Lilas, il avait scotché le comité de lecture, d’ailleurs notre chère @tatianaderosnay en a parlé il y a peu avec beaucoup d’enthousiasme aussi!

Voici le voyage en Grèce d’une famille heureuse. Ariane, Pierre et leurs deux enfants auraient pu rentrer reposés et bronzés, mais c’était sans compter sur la rencontre des Sainte Rose, une autre famille qui avait très envie de s’amuser un peu.

Son nouveau compagnon lui a fait une surprise, il ne savait pas que c’était le lieu où tout a basculé. En passant devant la maison du photographe, face au Péloponnèse, tous ses souvenirs remontent. Ariane se souvient de la capeline de Viola un matin au marché, de sa beauté envoûtante et de sa proposition à venir prendre l’apéritif le soir-même. Leurs enfants respectifs avaient le même âge, ce serait une bonne idée de nous réunir. Ils rencontrent l’époux de Viola, Salva, un homme charismatique. La première soirée est empreinte de magie, ils rentrent totalement charmés. Puis tout s’enchaîne, journées en bateau et chaudes soirées d’été à rire et à danser. Ils n’ont jamais été aussi heureux.
Où se situe la limite entre la douce torpeur des vacances et la spirale infernale qui les a conduits à perdre la tête ? C’est l’histoire d’une emprise et d’un naufrage familial. Derrière l’emprise se cachent les failles de chacun. La beauté est partout, c’est elle qui séduit et retient, Ariane se souvient de sa mère belle et malheureuse. Comme si la beauté devait toujours être associé à la souffrance ou à un adultère inévitable, des hommes dominateurs.
Comment se remet on d’un tel voyage ? Quand on a vogué sur l’eau avec une famille extraordinaire, que l’on a visité des îles vierges et croqué dans des figues sucrées ? Ariane le comprendra plus tard, elle était une proie facile, «prédisposée à la flatterie et à l’assujettissement ». À l’image de la famille d’Ariane, qui doucement se laisse envoûter, vous entrez dans cette histoire sans vous méfier, l’écriture ne vous prévient pas, et 300 pages plus tard vous en sortez complètement sonné, soufflé par ce texte fascinant. #quadrille

Le nom secret des choses, de Blandine Rinkel

Vous l’avez vue danser et virevolter dans mes stories il y a deux jours, cette jolie biche parisienne, cette fascinante beauté blonde qui n’a pas toujours été à l’aise en société ou seule à la terrasse d’un café. Elle s’appelle Blandine Rinkel, elle danse donc, elle chante et elle écrit. Car non, « un écrivain ne sait pas faire que ça, écrire ; on sait tous faire plein d’autres choses ! » 

Elle respire l’Art, et moi je la regarde danser et chanter, puis je la lis avec un plaisir infini.

Comme en peinture, c’est avant tout un effet de fondu. Oui, à 18 ans, Océane a décidé de fondre, dans ses vêtements et dans Paris. Débarquée à Paris de Saint-Jean-des-Oies, ce village de 800 habitants où elle a grandi et qui ne lui a pas donné les codes, Océane les apprend sur place, autodidacte et docile. Elle s’aligne sur les autres, cesse de rire trop fort, fume pour fumer et s’adonne à du sexe sans plaisir. Elle ment, beaucoup, elle fait semblant d’être quelqu’un d’autre.

Son sentiment d’insuffisance est une valise beaucoup trop lourde à porter. Ont-ils conscience de leur chance, ceux dont la poésie et le cinéma les a bercés depuis la naissance, ceux qui sont déjà dans le bon cercle ?

Elle rencontre Elia, une amie, un double, un complément d’elle-même. Des yeux vairons et des cheveux noirs. 

« Elle était grave et ne l’était jamais.

Joueuse et engagée.

Absurde et parfaitement sensée.

Caractère que, depuis, je cherche chez tout le monde et ne retrouve nulle part. »

Elles s’apprivoisent lentement, Elia la séduit en l’écoutant, et en la rassurant « Les gens qui ne conviennent pas me conviennent parfaitement, tu sais ». Un soir, en débattant sur le déterminisme, elles listent toutes ces choses modifiables qui nous dessinent, les yeux, les cheveux, le prénom. C’est ainsi qu’elles se lancent un pari absurde, Océane deviendra Blandine. Et dédicacera ce second roman « À celles qui disparaissent ». Amitié toxique, fondatrice, je vous laisse deviner à quel point ce texte m’a parlé.

Une plume à tomber par terre, une sensibilité sur les choses et les êtres, « Le nom secret des choses », c’est simplement de l’excellente littérature. 

Romy, une longue nuit de silence, par Sarah Briand

Ne l’appelez pas Sissi, elle détestait ça. Elle n’était pas cette jeune fille aux longues tresses, elle était bien plus complexe, meurtrie, vulnérable. Elle était allemande et française, elle était saturée de failles et pétrie de chagrins le jour où on l’a retrouvée morte à son domicile le 29 mai 1982. Le premier à accourir ? Alain Delon, le grand amour de sa vie, son ami, son confident. Il s’était fait connaître grâce à elle, plus tard il lui a proposé « La piscine » lorsque la carrière de Romy battait de l’aile. Elle n’a jamais eu confiance en elle, elle ne croyait ni à sa beauté ni en son talent pourtant immense, elle était inquiète et susceptible.

Des amours elle en a connu beaucoup, tous ces hommes, acteurs et réalisateurs dont elle cherchait le regard, l’admiration, la complicité. Le côté sombre aussi, comme son premier mari Harry Meyen, suicidé à 54 ans. Car derrière les feux des projecteurs il y avait une enfance courte, une mère absente et carriériste, des liens mystérieux avec Hitler, des paparazzi partout, à l’hôpital, au cimetière et sur les tournages.

Elle n’aimait pas beaucoup la presse, mais Sarah Briand —journaliste— ne lui en tient pas rigueur, avec ce livre elle lui offre un magnifique cadeau : la vraie Romy. Le tableau réaliste et émouvant des grands moments de sa vie. Elle dresse un portrait très sensible et juste de cette femme-mystère, aussi solaire et magnétique que désenchantée et inconsolable. On ne s’en lassera jamais, elle manque terriblement au cinéma. Appelez-la Romy Schneider !